Vicky Cristina Barcelona

Nunca esperamos que um conto com a autoria de Woody Allen seja um exercício de complexidade, de cruzamento de estruturas que se descodificam apenas entre aberturas mais luminosas da narrativa. E não seria perante Vicky Cristina Barcelona que o faríamos. Até porque os ingredientes indiciavam apenas e só linearidade do enredo - ainda que esta não seja sinónimo de simplismo sem personalidade: um Verão em Barcelona, com Scarlett Johansson, Penélope Cruz, Patricia Clarkson e Javier Bardem. Um ecrã turístico transformado em adaptação romântica das ideologias da juventude europeia. Ou de como a América vê as paixões latinas.

Vicky quer casar e vai casar. Cristina quer outra coisa e ninguém sabe se a vai algum dia encontrar. Enquanto não o faz, encontra Bardem, a sua ex-mulher, um amor luxurioso a três e passeios pela capital catalã, entre lanches na relva e visitas aos museus. Tudo bem temperado a cliché: Bardem é pintor, pelo meio há fotografia e vinho aos litros. E mesmo antes de tudo isto, já a amiga, Vicky, tinha tido o seu violento - porque inesperado - encontro com um fazedor de amor em espanhol, questionando todas as projecções feitas para a sua vida até aí.

O folhetim é este mas são os diálogos de Woody Allen que o tornam interessante. Não que tenhamos descoberto a nova obra prima, o documento que nos vai obrigar a repetir que este Allen é um génio, como fizera noutros tempos. Mas é motivação inevitável para que voltemos a reconhecer traços de uma personalidade apaixonante, de quem sabe (ou finge saber muito bem) de que simplicidade complexa é construído o princípio que rege as relações humanas, sobretudo as que têm no sexo ponto de partida ou chegada.

Entretenimento a toda a prova, um casting perfeito e um cenário que parece querer dizer "voltaremos à metrópole em breve". Há telefonemas desde Nova Iorque e há aviões que para lá regressam. Woody Allen deverá fazer o mesmo, enquanto por aqui vamos recuperar a memória através de colecções de DVD ou de clubes de vídeo.